После грибного дождика, по недоразумению пролившегося в центре города, даже там пахнет живыми растениями. Собственно, они и пахнут, но попробуй улови тот запах в час-пик, когда по Маркса транспорт движется в час по чайной ложке.
Одна девочка в готопарке считала, что мне "ну, двадцать... один".
По утрам прохладно.
Кое-кому до сих пор что-то надо от моего образа. Придумывают, придумывают... Потом ещё удивляются дублям и фантомам. Воплотят всякой хрени, а потом валят на меня, мол, такой-сякой гад. Нет чтоб вычеркнуть оригинал из своей жизни за ненадобностью. Да чтоб вы вселенскому программисту попались в руки, уж он вас оптимизирует.
Скучно с вами.
Пошёл читать мангу Евангелион.