Умирать не больно.
Понимаешь это, когда умираешь несколько раз. Несколько раз за месяц. Да что там - пару раз за неделю можно успеть, у меня получилось.
Нет, больно бывает, конечно. Пока ты готовишься к смерти. Пока что-то в тебе разрушается, ведя к пределу. Но сам момент тихий и спокойный. Только что тебя ломало и корёжило - и вдруг это отступает на дальние планы. Хуже уже не будет. И ничего не будет. Приехали. Тебе никак, вообще никак. И ты умираешь.
А потом - оп! - и ты снова здесь. Ну или ещё где-то. Другой. Совсем не тот, что прежде. С другой мордой, с другими мыслями, с ещё чем-нибудь другим.
"Дормамму! Я пришёл договориться!"