Кто любовь потерял, превращается в лёд...
Что ты делаешь здесь? (С) Лора Бочарова
- Какие ещё древние письмена? Откуда они взялись? О чём там говорится?
- Скажу тебе честно, приятель. Чёрт их разберёт!
Я работаю дверью в мире, где нету стен. (С) Ю. Шевчук
Дом-на-Перекрёстке... Именно так. Я не знаю, как он выглядел (идиот, тебе прекрасно известно, что они могут выглядеть как угодно и с каждой секундой меняться), я не знаю, кто его построил (бывали когда-то и такие) и кто в нём жил. И не смею предполагать, что смогло его разрушить. Не просто стереть, выдавить из этого пространства, а разметать, оставив лишь крошево. Вообще-то традиционно считается, что это невозможно. А вот тем не менее... И, конечно же, на обломках покрупнее тут же проявились надписи. Память. Вехи. Хроники ходивших его коридорами. Случайные мысли хозяев, почему-то въевшиеся в ткань межмирья.
Что сталось с хозяевами - о том, наверное, не знает ни один творец. Да и зачем творцам знать о том? Они не шибко интересуются судьбами друг друга. Традиция.
Вот я сижу здесь и пытаюсь разбирать эти письмена. Зачем? Ну надо же чем-то заниматься. Хранитель руин - работка не хуже некоторых, но скучновата. Так что занялся раскопками. Всё равно отваживать отсюда некого, как говорится, чужие здесь не ходят. Вот уже сколько тут торчу (лет? веков?), а так ничего толком и не понял. Интересно, чертовски интересно, но непонятно. Ну ничего, найду галерею зеркал - наверняка что-нибудь прояснится. Это тоже... традиция.
Или просто считать, что нынче ты в отпуске... (С) О. Медведев
- Какие ещё древние письмена? Откуда они взялись? О чём там говорится?
- Скажу тебе честно, приятель. Чёрт их разберёт!
Я работаю дверью в мире, где нету стен. (С) Ю. Шевчук
Дом-на-Перекрёстке... Именно так. Я не знаю, как он выглядел (идиот, тебе прекрасно известно, что они могут выглядеть как угодно и с каждой секундой меняться), я не знаю, кто его построил (бывали когда-то и такие) и кто в нём жил. И не смею предполагать, что смогло его разрушить. Не просто стереть, выдавить из этого пространства, а разметать, оставив лишь крошево. Вообще-то традиционно считается, что это невозможно. А вот тем не менее... И, конечно же, на обломках покрупнее тут же проявились надписи. Память. Вехи. Хроники ходивших его коридорами. Случайные мысли хозяев, почему-то въевшиеся в ткань межмирья.
Что сталось с хозяевами - о том, наверное, не знает ни один творец. Да и зачем творцам знать о том? Они не шибко интересуются судьбами друг друга. Традиция.
Вот я сижу здесь и пытаюсь разбирать эти письмена. Зачем? Ну надо же чем-то заниматься. Хранитель руин - работка не хуже некоторых, но скучновата. Так что занялся раскопками. Всё равно отваживать отсюда некого, как говорится, чужие здесь не ходят. Вот уже сколько тут торчу (лет? веков?), а так ничего толком и не понял. Интересно, чертовски интересно, но непонятно. Ну ничего, найду галерею зеркал - наверняка что-нибудь прояснится. Это тоже... традиция.
Или просто считать, что нынче ты в отпуске... (С) О. Медведев