А когда заросла тропинка
И не будет конца разлуке,
Вдруг потянет холодом в спину:
"Для чего?.."
И опутишь руки.
М. Семёнова
Стоит ли верить предсказанию? Стоит ли оставить борьбу и пустить всё на самотёк или стоит самому строить будущее? И в этом месте полагается задать ещё один вопрос: а смысл?
Он в мире первом смотрел телевизор, читал Кастанеду, сушил носки,
И пес одиночества рвал его горло тупыми клыками хмельной тоски.
А в мире втором мотыльки и звезды хрустели, как сахар под сапогом,
И смысла не было, не было - ни в том, ни в другом.
А в мире третьем он стиснул зубы, подался в сталкеры мертвых зон,
Сдирал дымящийся полушубок, пройдя сквозь огненный горизонт,
Ввалившись в прокуренное зимовье, рычал из спутанной бороды,
Что смысла не было, бля, не было, туды-растуды.
О. Медведев
Тут нет смысла. Идиотизьмь. И в этом месте полагается убежать с воплями.
Когда вдоль дорог зачахнут ржавые фонари,
Когда сиреневым станет снег,
Ни о былом, ни о том, что будет, не говори -
Скажи, о чем ты плачешь во сне.
Ползет сквозь пальцы медузья плоть некрепкого сна,
Кружит безглазое воронье.
Открой свои окна на стук, и, если это весна,
Скажи, чего ты ждешь от нее.
И снова на небе, дымном и опаленном
Странные знаки пишет наша весна -
Ты должен быть сразу птицей и Шампольоном,
Чтобы читать их, эти странные письмена.
Сломался посох, истлело рубище - ну и что ж -
Твой звездный голод неутолим,
Ты вновь в пилигримах, ты выбрал дорогу и ты идешь
В небесный свой Иерусалим.
Ты вновь в пилигримах, ты выбрал дорогу и ты идешь
В случайный свой Иерусалим.
Ты идешь на огонь, но плохи шутки с этой свечой -
В пожар бессилен антипирен.
Ты сделал ступенью к небу обугленное плечо,
Скажи, чего ты хочешь взамен.
Ведь это не небо, это только бумага,
По синему полю розовые шрифты.
По жизни полшага, и по смерти полшага,
И полшага до песни - посередине ты...
О. Медведев
Как же там было в моей песне? Что имел - потерял, что умел - позабыл. Ага. И было у него гора своих-чужих воспоминаний из своих-чужих когда-то жизней, да пыльная дорога без начала и конца под ногами, да вечность, а из близких - один брат, и тот Ветер. Так что и терять-то особо нечего, если разобраться.
Одинокий волк - это круто,
Но это так, сынок, тяжело.
Ты владеешь миром, как будто,
И не стоишь в нём ничего.
Ах, как много выпало снега,
Да как же когти рвать по утру.
Одиноким волком я бегал
И одиноким волком умру.
А. Розенбаум
-
-
19.07.2005 в 07:59Выйди на связь сегодня.
Прошу.